Parnāsus: compilación de poemas

La vara de Pirimpilo

2009-08-14T10:22:00.000-07:00

Del muy singular combate librado entre Pirimpilo y el ogro Panqueque

Don Paco Panqueque montado en su Jaca,
al hombro el trabuco y al cinto la faca,
con tamaño hocico bajo el mostachón,
arre que te arre, grita que te grita,
don Paco Panqueque se me desgañita
carilargo y fiero por un cañadón.

Le han dicho a con Paco que su gran trabuco,
que su enorme faca, su hocico de cuco
y sus ojos rojos, no le han de servir
frente a Pirimpilo, gracioso y pequeño,
que tiene una vara, la Vara del Sueño,
con la que cien ogros ya han hecho morir.

La gente del cerro grita y se sofoca.
Se abre una montaña, retumba una roca,
desbórdase el río, se arrastra un alud,
la gente sospecha que es un terremoto
¡Y es Paco Panqueque, brujo boquirroto,
el del alboroto de tal magnitud!

¡Qué ejército tiene! Diez mil escorpiones,
quinientos gorilas, trescientos dragones;
de agudos colmillos todo un arsenal;
osos y panteras, chacales y lobos,
víboras y arañas, escuerzos, colobos,
armados con todas las flechas del mal.

El ogro a sus huestes contempla y estalla
en risas que tienen fragor de metralla,
resonar de trueno, ruido de arcabuz.
Contempla a huestes, se aprieta al espada,
y sigue sonando su gran carcajada
que a diestra y siniestra lleva el patatús.

El ogro en su jaca grita: "¡Pirimpilo:
en cuanto te vea, te levanto en vilo,
te atrapo en mis garras, y uno, dos y tres,
te mondo lo mismo que una mandarina,
masco tu sabrosa carne de gallina
y rompo tu cráneo cual casco una nuez!"

Al oirle ríe todo el regimiento.
¡Ruido igual no mete ni el amigo Viento
cuyos pingos nadie gana a relinchar!
Ríe el regimiento de oír a su jefe;
¡y el muy traganiños y el muy mequetrefe,
de puro contento ya va a reventar!

II

Por la senda opuesta Pirimpilo viene.
¡Qué cara más linda Pirimpilo tiene!
De nube y de nardos y de ágata es.
Estrellas, sus ojos; su boca, una rosa;
dos lirios sus manos; la estampa, graciosa;
es niño y es ángel y es flor a la vez.

Pirimpilo viene, Pirimpilo avanza.
Panoplia no trae, ni flecha, ni lanza.
Viene muy jinete sobre un ruiseñor.
Pirimpilo viene sin armas al brazo.
Las flores del valle saludan a su paso
con dulces palabras de aromas y color.

Pirimpilo inerme viene; pero el oro
de su cinto oculta preciado tesoro:
La Vara del Sueño hondo como el mar.
Vara que derrama tan fuerte beleño,
que sólo al mirarla se cae en un sueño
del que nadie nunca puede despertar.

Le sigue su ejército. ¡Quinientos millones
de abejas y avispas y de moscardones;
quinientos millones de erizos de mar;
de blancas palomas tan grande bandada,
que toda la tierra dejaba nevada
cuando se asentaba para reposar!

Faisanes y grullas, gaviotas y ranas,
milanos, pingüinos, halcones, iguanas,
un pavo real y un gran marabú;
tímidas fardelas, pardas pititorras,
veinte somormujos con sus lindas gorras,
una vieja espátula y un fiel cururú.

¿Y sus oficiales? ¡Comandante Grajo!
¡Coronel Cigueña! ¡Mayor Arrendajo!
¡Capitán Lechuza! ¡Teniente Zorzal!
Pirimpilo pasa revista a su gente,
que airosa desfila, donosa y sonriente
haciéndole venias a su general.

Mas, ¿qué ruido es éste? ¿Qué tropel resuena?
¿Por qué de rugidos el valle se llena?
¿Se hace el mundo trizas? ¿Qué ocurre, Señor?
¿Es el mar que deja su lecho bramando?
¿Se ha caído el cielo? Pero, ¿cómo y cuándo?
¿O es que ronca el viejo cerro Tronador?

¡Es Paco Panqueque! ¡Son sus fieras huestes!
Marchan entre olores de miasmas y pestes,
guiadas por el ogro tremendo y feroz.
Por donde ellas pasan, corceles de Atila,
bajo la llorosa mirada de Dios.

En un verde valle Pirimpillo y Paco
se encuentran. El ogro cara de mataco
ruge; Pirimpilo sonríe feliz.
El ogro da voces de mando a su tropa,
muge, grita, brama, se para, galopa,
mientras se enrojece su enorme nariz.

¡Ay, qué tremolina! ¡Ay, qué batahola!
El ogro su espada terrible enarbola;
mira a Pirimpilo con hambre brutal;
la tropa la azuza, le grita, le brama,
le grazna, le ruge, lo oprime, lo aclama,
entre los acordes de un himno infernal.

Pirimpilo aguarda dichoso, tranquilo.
Su vara del cinto saca Pirimpilo,
la esgrime ante el ogro ciego de furor.
Este se revuelca sobre su montura,
se tuerce, se araña, blasfema, perjura,
pues lo invade un hondo sueño abrumador.

Por fin, en su jaca se queda dormido.
Su gran regimiento se ve ya perdido,
pero avanza, loco, dispuesto a morir.
Pirimpillo esgrime su vara bendita;
y al rato, la tropa del ogro dormita
bajo el luminoso cielo de zafir.

Pirimpilo ordena: "¡Soldados, la muerte
más rápida y fiera para el que despierte!"
Mas nadie se mueve bajo el cielo azul.
Pirimpilo entonces orden el despojo
de los derrotados, y él se guarda un ojo
del ogro Panqueque, bellaco y gandul.

Vuelve Pirimpilo con su regimiento.
"¡Vencedor!"Le dicen las flautas del viento;
las aves le cantan: "¡Gloria al vencedor!"
Pirimpilo torna feliz, satisfecho.
¡Les trae a los niños prendido en el pecho
el ojo del ogro como un reflector!

Alfredo R. Bufano
guaymallino, 1895 - 1950

2008-04-30T14:51:00.000-07:00

Un soneto me manda hacer Violante
que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto;
burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante,
y estoy a la mitad de otro cuarteto;
mas si me veo en el primer terceto,
no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando,
y parece que entré con pie derecho,
pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho
que voy los trece versos acabando;
contad si son catorce, y está hecho.

Lope de Vega
madrileño, 1562 – 1635

Sur

2007-12-11T11:57:00.000-08:00

San Juan y Boedo antiguo y todo el cielo,
Pompeya y, más allá, la inundación.
Tu melena de novia en el recuerdo
y tu nombre flotando en el adiós.
La esquina del herrero, barro y pampa;
tu casa, tu vereda y el zanjón
y un perfume de yuyos y de alfalfa
que me llena de nuevo el corazón.

Sur,
paredón y después…
Sur,
una luz de almacén…
Ya nunca me verás como me vieras
recostado en la vidriera,
esperándote…
Ya nunca alumbraré con las estrellas
nuestra marcha sin querellas
por las noches de Pompeya…
Las calles y la luna suburbana
y mi amor en tu ventana…
Todo ha muerto, ya lo sé…

San Juan y Boedo antiguo, cielo perdido,
Pompeya y al llegar al terraplén
tus veinte años temblando de cariño
bajo el beso que entonces te robé.
Nostalgia de las cosas que han pasado…
Arena que la vida se llevó…
Pesadumbre de barrios que han cambiado
y amargura del sueño que murió…

Homero Manzi
añatuyense; 1907-1951

La Vida

2007-10-26T18:45:00.000-07:00

Misterio que me anula o me conforta,
mentira verdadera que me embarga;
la miro a ratos fastidiosa y larga,
la creo a veces divertida y corta.

Dudo si la soporto o me soporta,
si es leve peso o excesiva carga;
y hoy me parece dulce y luego amarga
y esa es mi única pasión y no me importa.

Ciego la ensalzo y loco la maldigo;
cuando la trato más, menos la entiendo...
Y así afanosamente la persigo,

si no voy de ella, con horror, huyendo...
Sé que a la postre acabará conmigo;
mas, a pesar de todo... ¡la defiendo!

Antonio Palomero
español

Canción

2007-10-26T17:49:00.000-07:00

Alma, no me digas nada,
que para tu voz dormida
ya está mi puerta cerrada.

Una lámpara encendida
esperó toda la vida
tu llegada.
Hoy la hallarás extinguida.

Los fríos de la otoñada
penetraron por la herida
de la ventana entornada.
Mi lámpara estremecida
dio una inmensa llamarada.

Hoy la hallarás extinguida.

Alma no me digas nada;
que para tu voz dormida
ya mi puerta está cerrada.

Juan Guzmán
santiaguino; 1885–1979

Esposa y Madre

2007-10-26T17:29:00.000-07:00

Decid cuánto queráis todos aqullos
que de ingenio y ardid haciendo alarde
combatís la virtud del matrimonio
con acerada o conceptuosa frase.

Yo sólo sé que en todos los idiomas,
hasta en el habla ruda del salvaje,
la palabra más dulce es la de esposa,
la palabra más santa es la de madre.

Víctor Balaguer
barcelonés; 1824-1901

A un cráneo

2007-10-26T17:11:00.000-07:00

Tiempos há que tu lámpara encendida
esparció en tu cerebro agonizante
los fulgores postreros de tu vida:
tiempos hace también que está extinguida
y te dejó la muerte su semblante.

Tú, cráneo, entonces de vigor repleto,
hoy memoria no más de tu escombros,
me pareces tan pálido y escueto
que me figuro ver el esqueleto
que allá en la fosa te llevó en sus hombros.

Tus órbitas sin luz no dicen nada,
nada tus yertos maxilares juntos;
pero hay en ti una muda carcajada,
que es risa eternal de los difuntos
de ver la humanidad tan desgraciada.

So sé si de la vida en el torrente
llegaste hasta sus hondos precipicios;
no sé si las arrugas de tu frente
fueron rastros del tiempo o simplemente
las huellas prematuras de tus vicios;

tan sólo sé que no tuviste losa
que marcara los años de tu vida,
que no tuviste un padre o una esposa
que vertiera a los bordes de tu fosa
las lágrimas de aquella despedida.

Nada hay en ti, sino la sombra fría;
tu aspecto sepulcral es un momento,
huella no más de los que fuiste un día.
En esa obscura cavidad vacía
sólo existen los hálitos del viento...

¡Mas no!, que no es la sombra ni es el viento
los que acompañan de tu suerte el frío;
pues donde fulguraba el pensamiento
miro algo que en constante movimiento
trabaja en el rincón de tu vacío;

pues por afinidad desconocida,
emblema de la industria de tus horas,
recuerdo de lo frágil de tu vida,
una araña en tu cráneo está escondida
y extiende sus hamacas tembladoras...

Anónimo

Madrigal

2007-10-26T00:01:00.000-07:00

A la leve copa de tus labios rojos
ávida de dicha, loca de emoción,
irá rola henchida de ingenuos antojos
la paloma blanca de mi corazón.

Y tú, cual corola de lirio de seda,
como el tibio soplo de brisa oportuna,
temblarás acaso voluptuosa y leda
hecha de eucarísticas nieves de luna.

Luego tus mejillas, invioladas rosas,
sentirán el dulce temblor de mis besos,
prófugos y alados como mariposas...

Pero al fin, ¡oh amiga!, triste en su ilusión,
volará a otra copa busca de excesos
la paloma blanca de mi corazón.

Santos Aguilera
uruguayo

Silueta Interior

2007-10-25T20:26:00.000-07:00

Muerta la fe, rendida la cabeza,
la lanza rota, el corazón sin brío,
voy por la carretera del Hastío
sobre el viejo rocín de la Tristeza.

Mi espíritu es un buen samaritano
que aúna en brazos de perenne alianza
algo de don Alonso de Quijano
con algo del paciente Sancho Panza.

No llevo rumbo ni llevarlo quiero,
ni tras de nadie voy ni a nadie espero,
ni espera nadie la llegada mía.

Como ya la ilusión no me conforta,
como todo es igual, nada me importa
morir hoy, o mañana, o cualquier día

Francisco Restrepo Gómez
bogoteño; 1889-1924.

Carta Sin Fecha

2007-10-25T20:20:00.000-07:00

Amigo: Sé que existes, pero ignoro tu nombre.
No lo he sabido nunca ni lo quiero saber.
Pero te llamo amigo para hablar de hombre a hombre,
que es el único modo de hablar de una mujer.

Esa mujer es tuya, pero también es mía.
Si es más mía que tuya, lo saben ella y Dios.
Sólo sé que hoy me quiere como ayer te quería,
aunque quizás mañana nos olvide a los dos.

Ya ves: ahora es de noche, yo te llamo mi amigo;
yo, que aprendí a estar solo para quererla más;
y ella, en tu propia almohada, tal vez sueña conmigo;
y tú, que no lo sabes, no la despertarás.

¡Qué importa lo que sueña!. Déjala así, dormida.
Yo seré como un sueño sin mañana ni ayer.
Y ella irá de tu brazo para toda la vida,
y abrirá las ventanas en el atardecer.

Quédate tú con ella. Yo seguiré el camino.
Ya es tarde, tengo prisa, y aún hay mucho que andar,
y nunca rompo el vaso donde bebí un buen vino,
ni siembro nada, nunca, cuando voy hacia el mar.

Y pasarán los años favorables o adversos,
y nacerán las rosas que nacen porque sí;
y acaso tú, algún día, leerás estos versos,
sin saber que los hice por ella y para ti.....

José Ángel Buesa
cruceño 1910-1982

Tristitia

2007-10-25T19:48:00.000-07:00

Mi infancia, que fue dulce, serena, triste y sola,
se deslizó en la paz de una aldea lejana,
entre el manso rumor con que muere una ola
y el tañer doloroso de una vieja campana.

Dábame el mar la nota de su melancolía
el cielo, la serena quietud de su belleza;
los besos de mi madre una dulce alegría
y la muerte del sol una vaga tristeza.

En la mañana azul, al despertar, sentía
el canto de las olas como una melodía
y luego el soplo denso, perfumando, del mar

y lo que él me dijera aún en mi alma persiste;
mi padre era callado y mi madre era triste
y la alegría nadie me la supo enseñar.

Abraham Valdelomar
iqueño; 1888-1919

Del amor

2007-10-14T16:31:00.000-07:00

Media noche; una calleja
de antigua cepa moruna;
por todo farol, la luna
y Dios por toda pareja.

Una ventana, una reja;
detrás de la reja... alguna;
y ante la ventana, una
canción trémula de queja...

Otro hombre, una maldición
en la callejuela sola;
un grito airado: "¡traición!";

en ala sombra una pistola
y después... un borbotón
de la gran sangre española.

Belisario Roldán
argentino; 1873-1923

Soneto sin verbos

Sonetillo

2007-10-14T16:29:00.000-07:00

Mi
fe
te
di.

..¡Ni
sé
de
ti!

¿Dó
más
vas?

¡Oh,
bien!...
¡Ven...!

Guillermo de Montagu
cubano

Soneto de catorce palabras

2007-10-14T16:26:00.000-07:00

Frutales
cargados.
Dorados
trigales

Cristales
ahumados.
Quemados
eriales.

Umbría,
sequía,
solano.

Paleta
completa...
verano.

Manuel Machado
español; 1874-1947

Las tablas del baxel

2007-10-14T16:08:00.000-07:00

Las tablas del baxel, despedaçadas
(signum naufragii pium et crudele)
del templo sacro con le rotte vele
ficaron nas paredes penduradas.

Del tiempo las injurias perdonadas
et Oionis vi nimbosae, stellæ
recoglio le smarrite pecorele
nas ribeiras do Betis espalhadas.

Volveré a ser pastor, pues marinero
quel Dio non vuol, che col suo strale sprona
do Austro os assopros e do Oceám as goas;

haciendo el triste son aunque gosero,
di quēsta canna, già selvaggia donna,
saudadea esferas, e aos penedos magoas.

Luis de Góngora y Argote
español; 1561-1627

El Renacuajo Paseador

2007-10-14T12:52:00.000-07:00

El hijo de Rana, Rinrín Renacuajo,
salió esta mañana muy tieso y muy majo
con pantalón corto, corbata a la moda
sombrero encintado y chupa de boda.
"¡Muchacho, no salgas!" -le grita mamá,
pero él hace un gesto y orondo se va.

Halló en el camino a un ratón vecino
y le dijo: "Amigo, venga usted conmigo.
Visitemos juntos a doña Ratona
y habrá francachela y habrá comilona".

A poco llegaron, avanza ratón,
Estirase el cuello, coge el aldabón
da dos o tres golpes, preguntan: "¿Quién es?"
-"Yo, doña Ratona, beso a usted los pies."
-"¿Está usted en casa?" -"Sí, señor, sí estoy,
y celebro mucho ver a ustedes hoy.
Estaba en mi oficio, hilando algodón,
pero eso no importa, bienvenidos son".

Se hicieron la venia, se dieron la mano
y dice Ratico, que es más veterano:
"Mi amigo, el de verde, rabia de calor
¡Démele cerveza, hágame el favor!"
Y en tanto que el pillo consume la jarra
mandó la señora traer la guitarra
y a Renacuajito le pide que cante
versitos alegres, tonada elegante.

-"¡Ay de mil amores lo hiciera, señora,
pero es imposible darle gusto ahora
que tengo el gaznate más seco que estopa
y me aprieta mucho esta nueva ropa!"

-"Lo siento infinito", responde tía Rata,
"aflójese un poco chaleco y corbata
Y yo, mientras tanto, les voy a cantar
Una cancioncita muy particular."

Mas estando en esta brillante función
de baile y cerveza, guitarra y canción,
la gata y sus gatos salvan el umbral
y vuélvese aquello el juicio final.

Doña Gata Vieja trinchó por la cola
al niño Ratico maullándole "¡Hola!"
Y los niños Gatos a la Rata Vieja
Uno por la pata y otro por la cola.

Don Renacuajito, mirando este asalto,
cogió su sombrero, dio un tremendo salto
y abriendo la puerta con mano y narices
salió dando a todos noches muy felices.
Y siguió saltando tan alto y aprisa
que perdió el sombrero, rasgó la camisa
se coló en la boca de un pato tragón
Y este se lo embucha de un sólo estirón.

Y así concluyeron, uno, dos y tres
Ratón y Ratona, y el Rana después.
Los gatos comieron, el pato cenó,
¡Y mamá Ranita solita quedó!

Rafael Pombo
colombiano; 1833-1912

Padre nuestro

2007-10-14T12:49:00.000-07:00

Padre Nuestro que estás en los cielos,
mirando tus ojos en cada lucero,
¿por qué Tú has estado tan entretenido?
¿O es que Tus luceros todos se han fundido?

Primero fue el mundo que hermoso creaste-
pero en siete días... ¿por qué te apuraste?
Dicen que en la prisa siempre está el peligro--
sola la cazuela no hace bien el guiso;
i si nos creaste de polvo i de fango
lógico que el guiso sea arroz con mango.

Luego vino el sexo, con él la discusión:
si los pantalones son de hembra o varón;
pero al fin i al cabo Tú, como buen charro,
la mujer pusiste a fregar cacharro.

Después fueron tonos, i ahí la división:
en buenos i malos, según fuera el color.
Así que en Tu nombre, con blanca pureza,
dejaron al negro fuera de la pieza.

Al pasar el tiempo, el mundo miraste
i no viste nada de lo que soñaste;
i al ver a los hombres rumbo a la perdición
mandaste al diluvio como la solución.
Pero a fin de cuentas, mirando alrededor,
si el mundo era malo, hoy es mucho peor.

Más tarde, los hombres, por fin, de la mano,
trabajar quisieron juntos, como hermanos;
mas los dividiste, ya casi a Tu lado,
temiendo intentaran un golpe de estado.

Así, enumerando todos Tus defectos,
en definitiva, no eres tan perfecto.
Si a Tu semejanza ya fuimos creados
Yo puedo ser Dios i estar a tu lado.

Pensando i pensando, casi estoy ya claro
de que no eres ángel, ni guardián, ni faro.
Esa imagen tuya no nos hace falta-
ni tampoco el dogma, ni el miedo que asalta.

Es hora ya que los hombres tracen su propio destino
porque el sendero es muy largo i el andar hace camino.
Marchemos, pues, que en unión puede avanzarse i vencer;
nuestra propia redención está en nosotros, amén.

Alejandro García Villalón, "Virulo"
cubano, 1955-

La vida es soneto

2007-10-14T12:45:00.000-07:00

Hizo Lope de Vega un buen soneto
sin decir nada, de orden Violante;
y así es la vida: en el primero cuarteto
canta la juventud saliendo avante.

En la edad varonil, el hombre inquieto
que lucha en pos del bien, rima incesante
pensando, iluso, conseguir su objeto
y es una octava el porvenir brillante.

Llega la ancianidad y el gran sujeto
de tanta inspiración surge triunfante:
¡es la muerte que asoma en el terceto!

Da la vida el reflejo agonizante
y el final de la estrofa es un secreto...
De la cuna al sepulcro es consonante.

José María Rojas Garrido
colombiano; 1824 - 1883

Peculiar Soneto ( * )

2007-10-14T12:43:00.000-07:00

Cándida luna que con luz serena (Herrera)
del espacio los ámbitos dominas (Quintana)
y el horizonte lóbrego iluminas (S. Martínez)
de pompa, majestad y gloria llena, (Cadalso)

¿sientes acaso la amorosa pena (Ramón Palma)
y a la mansa piedad dulce te inclinas (M. Arjona)
y en busca de un amante te encaminas (L. de Vega)
que a eterna desventura te condena? (Anónimo)

Parece que me escuchas y parece (F. de la Torre)
que en gloria y paz y amor y venturanza (Espronceda)
tibia, modesta, fugitiva luna, (Zorrilla)

tu faz en dulce lumbre resplandece (José Roldán)
y entre el vago temor y la esperanza (M. de la Rosa)
constante dura sin mudanza alguna. (Luzán)

(*) composición hecha con catorce versos correspondientes a otros tantos autores.

Autor desconocido

¡Qué sed tengo de ti!

2007-10-14T12:33:00.000-07:00

¡Qué sed tengo de ti!... Eres la fuente
que corre cristalina ante mis ojos
y son inútiles mis brazos flojos
para hacer que se me tuerza la corriente.

Inútilmente domo mis antojos,
y trato de olvidarte inútilmente;
sueña mi mente con tu tersa frente
y con el viento de tus labios rojos.

¿Qué daño habré hecho yo, que en mi camino
todo me llega tarde?... Si es mi sino
cargar el fardo de mi vida trunca,

que no te vuelva a ver. ¡Yo te lo pido
por Dios!... ¡Cuánto mejor hubiera sido
que no te hubiera conocido nunca!

Hilarión Cabrizas
cubano

Soneto en lamento sostenido

2007-10-14T12:24:00.000-07:00

Un tiempo me creí buen navegante.
Ahora, voy inseguro de mi rumbo:
otra estrella me marca un norte herido.
No puedo dar la vielta, sin embargo,
ni negar mi bitácora
no abandonar la nave
tanto tiempo en la ruta mantenida.

En ti el amor-dolor he conocido,
volcán en mis entrañas,
vendaval que desgarra mis sentidos.
Orden de mi desorden.
Noveno mandamiento destrozado
noventa veces nueve.
Eco del eco de mi azul gemido
(voz-suspiro ferbil que gria "¡te amo!",
no pudiendo decirlo).

Autor desconocido